„Geschichten aus dem Wiener Wald“ von Ödön von Horvath am Thalia Theater Hamburg, Regie Martin Kusej

Schlächter können warten

Mit »Figaro läßt sich scheiden« vom Wiener Theater in der Josefstadt und »Geschichten aus dem Wiener Wald« vom Hamburger Thalia Theater war der 1938 verstorbene Ödön von Horväth auf dem Berliner Theatertreffen gleich zweimal vertreten. Wahrscheinlich kein Zufall.

Von Krieg ist die Rede. Und vom Ende der Kultur. Der in deutscher Sprache schreibende Dramatiker altösterreichisch-ungarischer Mischung, geprägt vom Ersten Weltkrieg, erfaßt an Krisenhaftem und Unsäglichem, was noch immer oder erneut deutsche Gegenwart bestimmt: Kriegslust. Ausbeutung. Unterdrückung der Frau. Bei ihm geraten »redliche« Mittelständler tief in existenzbedrohliche Konflikte, bleiben aber irgendwie fein moralisch und vor allem gottesfürchtig. Was das Erfreulichste ist: Horvath ist tot, er kann sich nicht einmischen, kann nicht etwa wie Peter Handke mit unbequemen Äußerungen den letztlich konformistischen theatralen Spielspaß verderben.

Das 1931 am Deutschen Theater in Berlin uraufgeführte Volksstück »Geschichten aus dem Wiener Wald« steht für Horvaths visionäre Sicht auf eine heraufziehende Epoche der Schlächter und Totengräber, personifiziert im Tun und Lassen des gutsituierten Fleischermeisters Oskar. Dem Mann ist Nachbars Marianne versprochen, die Tochter des Besitzers der Puppenklinik »Zum Zauberkönig«, der wie der Fleischhauer ein fanatischer Verfechter des Patriachats ist. Oskars Küsse sind brutale Bisse, was überrascht, denn er scheint ein friedfertiger, sanftmütiger junger Mann zu sein. In Wahrheit ist er ein frommer Sadist, dem sich Marianne nur zu gern entzieht, als ihr der ehemalige Bankangestellte, jetzt arbeitslose Alfred die große Liebe verspricht. Oskar jedoch kann warten.

Ich meine, Regisseur Martin Kusej (Jahrgang 1961) hat die eigentliche Gefährlichkeit dieses Oskars, des Schlächters der warten kann, des wendigen Kleinbürgers, des potentiellen Faschisten, nicht beredt genug auf die Szene gebracht. Werner Wölbern spielt ihm einen umgänglichen, netten Kerl, der Lauterkeit abstrahlt und Ehe-Gemütlichkeit. Daß er, um in seine Fleischerei zu gelangen, eine an hoher Wand montierte Feuerleiter hochsteigen muß, macht seine geruhsame Behäbigkeit noch dicker.

Vielleicht ist diese „Feuer“leiter ein Symbol, das ich nicht verstanden habe. Die Bühnenbildner, die heutzutage meist kein sozial konkretes, sondern formalisiertes Theater zu bedienen haben, gehen mit der Örtlichkeit freizügig um. Bei Hugo Gretler blickt der Zuschauer auf drei massive, bis in den Schnürboden hochgezogene Ziegelwände, die den Innenhof eines martialischen Staatsgefängnisses zu umschließen scheinen. Vorn an der Rampe fließt die knietiefe Donau. Nach hinten gibt ein riesiges Rolltor den Blick auf die Puppenklinik frei oder auf die ferne, grüne Wachau. Nichts da von Idylle.

Grausames Leben a priori. Die Großmutter (Elisabeth Schwarz) watet in der Donau, wiegt scheinbar liebevoll den kleinen Leopold, den Sohn ihres Enkels Alfred und Mariannes. Plötzlich läßt sie ihn in die Fluten gleiten. Mit diesem bestürzenden Auftakt gibt der Regisseur den tragisch-fatalistischen Grundton seiner Inszenierung an, der bei allen Figuren mitklingt. Da ist die liebessehnsüchtige Trafikantin Valerie (Hildegard Schmahl), der militant-verkrampfte Student Erich (Jan Schütte), der kauzig-liebenswürdige Rittmeister (Jürgen Stössinger), der geldschwere Amerikaner (Peter Maertens). Wechsel im Tempo sind selten. Eine gewisse Gleichförmigkeit fällt auf. Immerhin hebt sich Mariannes trauriges Schicksal ab.

Szenen, die sich einprägen: Wie die verliebte junge Frau (Sylvie Rohrer), als Alfred (Dietmar König) um sie wirbt, vor allen Leuten tapfer die Verlobung mit Oskar aufkündigt. Wie sie, von Alfred verlassen, verzweifelt Gott anruft und ihn fragt, was er mit ihr vorhabe. Wie sie sich, inzwischen Nacktmodell in einer Bar, in ihrer Hilflosigkeit bemüht, den störrischen Vater (Christoph Bantzer) zu versöhnen. Wie sie sich schließlich und endlich, erschöpft vom gescheiterten Versuch, ihren eigenen Lebensweg zu gehen, gebrochen und willenlos in die Hände von Oskar begibt.

Zur Pause hatten sich einige Zuschauer davongemacht. Traf Horvath nicht ihren Nerv? Oder nervte die Regie, die das Stück letztlich zu harmonisch faßte?

Neues Deutschland, 28. Mai 1999