„Die Hochzeitsreise“ von Vladimir Sorokin an der Volksbühne Berlin, Regie Frank Castorf

Wenn die Pfuinanzen stimmen

Manchmal gewinnt man den Eindruck, Spielvogt Frank Castorf würzt sich die Proben, indem er seine Truppe ein bißchen tyrannisiert. Als Ergebnis sind in den Aufführungen waghalsige Rutschpartien, kühne Klettereien und dergleichen Kunststückchen mehr zu bewundern (oder Nachrichten zu registrieren, wie kürzlich die über Henry Hübchens tiefen Fall von der Probe aufs Krankenlager). Wenn derlei in der großräumigen Volksbühne geschieht, bleiben die Strapazen der Darsteller letztlich im Hintergrund. Diesmal, bei Gelegenheit der Uraufführung des Textes „Die Hochzeitsreise" von Vladimir Sorokin im Berliner Prater, wo das Publikum im Spielraum von Bert Neumann dicht am Geschehen sitzt, fallen sie auf.

Castorf treibt eine seiner Schauspielerinnen von einer Tortur in die andere. Carolin Mylord muß mit nacktem Oberkörper zwischen die Zuschauer treten. Sie muß mit Waschpulver kiffen. Sie hat sich kaltes Wasser über den Leib zu kippen und anschließend in der Pfütze zu sielen. Theatrale Späße, mehr oder weniger beredt, ohne die offenbar nicht mehr auszukommen ist. Doch dies: Um die groteske Situation zu zeigen, wie ein liebestolles Weib ihrem sie abweisenden Mann unter allen Umständen hinterher steigt, muß die Schauspielerin extrem hochhackige Schuhe anziehen und dem Herrn nachstaksen, zum Beispiel über wackelige Kinositze hinweg. Schließlich muß sie auf einer fast meterhoch aufgeschichteten schmalen Steinmauer entlang balancieren, sich auf ihre Schienbeine niederhocken, so daß die Steinkanten einschneiden, und minutiös ihren Text hersagen. Wie kann ein Regisseur so abenteuerlich mit der Gesundheit seiner Spielerin jonglieren? Ist da kein beherzter Darsteller, der ihm in den Arm fällt? So kann es gehen, wenn einer die Macht hat. Jedenfalls hat das mit Kunst nichts mehr, aber fatal mit Sadismus zu tun.

Indessen will Castorf just mit diesem Abend psychische Folgen tyrannischer Regentschaft Vorführen. Der Text Sorokins, eines Vertreters der russischen „Ästhetik des Widerlichen", bietet Gelegenheit. Der Autor, der in Rußland wahrscheinlich eine Marktlücke in Sachen „Perversion" und „Pornographie" füllt, liefert ein „Vaudeville" über eine junge russische Jüdin, die vom Regen in die Traufe kommt. Mascha Rubinstein, ein kleines Hürchen, verläßt Moskau und ihre Mutter, eine Untersuchungsrichterin des NKWD, und landet in Paris in den Armen eines reichen Deutschen, der der Sohn eines SS-Oberführers ist. Pech obendrein. Ihr Günther von Nebeldorf, seelische Folge bei diesem Vater, ist kalt wie Marmor und impotent.

Was Sorokin mystisch drapiert (Mascha tritt doppelt auf, und sechs „Geschöpfe unbestimmten Geschlechts" mischen sich ein), reduziert Castorf auf den Extrakt, wobei für den Interessenten an der Kasse liebenswürdigerweise der komplette Text geliefert wird. Zu besichtigen ist eine Farce über das pfuistische Leben mit Nutzung eines Wortes, für das Alfred Jarry vor hundert Jahren vornehm das Wort „Schreiße" erfand. Während Sorokin irgendwie Charaktere vorschweben, gibt Castorf a priori Karikaturen.

Mascha l wird von Jeanette Spassowa perfekt als Jüdin mit russischer Seele vorgestellt, eine himmlische Ziege der Einfalt, mit geiler Lust aufs Vögeln. Ihre große Nummer ist freilich das Preisen des Wodka-Trinkens, nämlich mit Salzgurken und vor allem mit einer Idee, was die Deutschen ja leider nicht beherrschen. Fürs Lieben ist Mascha 2 zuständig, von Carolin Mylord vor allem akrobatisch vorgeführt. Ihre große Nummer ist die mit ihrem russischen Psychiater Mark (Gerd Preusche), den sie erst einmal vernascht, weil ja ihr verklemmter, stotternder Günther (Bernhard Schütz) aus Marmor ist. Das ändert sich mit Marks Hilfe. Auf der Hochzeitsreise quer durch die Bundesrepublik hin zum Obersalzberg löst sich Günthers Frust. Doch das kurze Glück endet mit einem Unfall. Ihr Porsche kollidiert mit einem LKW der Firma „Marmorschweine". Angeblich marmorisiert Günther nun wieder. Was wahrscheinlich Heraufziehen neofaschistischer Gefahr bedeuten soll. Aber weder Autor noch Regisseur wissen ein plausibles Ende. Es verläppert sich in Deklarationen.

Dennoch ein Fazit? Sag ich mal so: Welch irres Leben! Überall neurotisch zerfranste Menschen. Weder kümmert sie Faschismus hier, noch Stalinismus dort. Wichtig allein ist das Vögeln, und für eine Frau ein Mann im Bett, bei dem die „Pfuinanzen" stimmen.

Neues Deutschland, 7. November 1995